NOCTURNO

CETACEO

2006-12-03T14:40:00.000-04:00

En realidad, mi cama no es una cama. Mi cama es una ballena.

Cuando me acuesto escucho su respiración, el retumbar del aire en las catacumbas de su cuerpo. Sube y baja lentamente, y me arrulla. A veces dudo si aún respira, me quedo quieto y atento, mirando fijamente la línea que la luz verde de mi lámpara dibuja sobre la pared blanca, hasta que encuentro el ondular casi imperceptible que demuestra que mi lecho es un cetáceo.

Entonces duermo, y me ahogo.

EL FUTBOLISTA PERFECTO

2006-06-14T21:08:00.000-04:00

Diogo Maradoninha

Desperté, y Caniggia estaba ahí....

(Turín, Junio de 1.990)

SUEÑOS EXPRESS

2006-03-20T18:11:00.000-04:00

SÁBADO
Comí una manzana verde hasta dejar solamente las semillas.

LUNES
En una habitación llena de libros una muchacha de cabello negro me acaricia la cabeza.

MARTES
Un pez nada entre las sábanas y me hace cosquillas en los pies.

VIERNES
Los gatos tomaron la ciudad. Hay miles en las calles.

ESTA FOTO LA TOMÓ MARTÍN

2006-02-15T07:08:00.000-04:00

"El Abrazo de Lavapiés"
(de izq a der) Guy Monod, Paquetico Valcárcel, Antón Miñambres

STRANDED

2006-02-03T16:30:00.000-04:00

Tomo un avión Caracas-Londres vía Valparaíso. En el aeropuerto chileno me espera un taxi, que me lleva hasta el hotel a una velocidad desaforada, como si otro vehículo nos estuviera persiguiendo. La posada es una casa vieja, de colores pálidos, en un sector tranquilo en lo alto de una colina. Dejo mis maletas y de inmediato salgo a recorrer la ciudad e iniciar la búsqueda. Desciendo hasta el muelle por las calles serenas y casi vacías y luego paseo un rato por el malecón que bordea el mar, el cual penetra en la tierra por varios kilómetros formando una estrecha lengua de agua que divide la costa. "Esta vaina se parece a Noruega", pienso; y viendo los veleros en el agua medito un poco sobre lo curioso que resulta que el norte y el sur extremos sean una imagen especular el uno del otro.

Retorno por una calle paralela a la que he recorrido hasta aquí. La subida es empinada, y para avanzar utilizo la misma técnica que he usado desde que salí a la calle: con las manos desnudas me aferro a los barrotes de las rejas que están instaladas en todas las ventanas, y no piso en el suelo sino que apoyo la punta de los pies en las paredes a la manera de una araña o más precisamente de un alpinista. "Así no dejaré huellas, ni borraré con las mías las que puedan estar presentes" me digo, y continúo progresando mientras miro a través de las ventanas para distraerme. Todas las habitaciones que voy viendo están a oscuras, excepto una pizzería con un gran anuncio pintado en la pared y en la que hay un ambiente muy animado. Ruido de platos, conversaciones, risas, niños jugando; todos los elementos sonoros que junto con el olor a queso parmesano componen la melodía espontánea de las trattorias.

Poco a poco las calles comienzan a animarse, se ven más personas y carros en las avenidas. Me encuentro con un largo muro sin ventanas que me obliga a poner los pies en el suelo y continuar caminando normalmente. Me llaman por teléfono. Son mis colegas de Londres. Están en una fiesta frívola, un desfile de modas o la inauguración de una galería de arte, no me queda muy claro. Me da la impresión de que están un poco borrachos. Se interesan por el desarrollo de las pesquisas, y entre risas femeninas y ruido de copas me preguntan cómo es Valparaíso.

- Igualito a Bergen - respondo.

Sigo caminando. Al acercarme a la esquina pienso que es mejor que retome la calle por la que bajé, para evitar perderme. No tengo la dirección del hotel (el taxista que me esperaba me llevó inmediatamente, sin hablar) y estar perdido, indocumentado y sin dinero en una ciudad desconocida y donde quizá me esperen mis enemigos no es el mejor de los escenarios. Decido que al llegar a la esquina cruzaré a la derecha para volver por el mismo camino. Al doblarla me encuentro en un dormitorio a oscuras, acostado con hambre y sed y frío y confundido y despierto.

CUATRO SUEÑOS

2006-01-29T12:13:00.000-04:00

Primer sueño
Catherine Deneuve, vestida con un kimono de seda y sentada junto a mí en la cama en posición de loto, me hace una escena de celos. Me reprocha mi amistad con una mujer a quien no veo desde hace años. Soporto en silencio el chaparrón, hasta que se me agota la paciencia y me levanto. Sin decir nada voy a la ventana y miro hacia la calle, apoyando los codos en el borde. Entonces la veo de nuevo, caminando descalza sobre la arena.

Segundo sueño
Manejo el carro de mi padre con él al lado. Damos vueltas en un estacionamiento buscando un puesto. Veo uno libre y maniobro para ocuparlo. Sin entender cómo, le doy un golpe fuerte a uno de los vehículos vecinos, con grandes daños para ambos. Mi padre me reprocha y yo no entiendo cómo pudo pasar, siendo una maniobra tan fácil y a la que estoy tan acostumbrado. Pienso "al menos nadie salió herido".

Tercer sueño
Estoy sentado con los Beatles esperando para iniciar un ensayo en el estudio de grabación. El ambiente es alegre. Martín nos sirve copas de un licor claro, ligeramente amarillo y aromático. Paul nos muestra riendo un enorme beso escarlata que alguna admiradora le ha tatuado en la mejilla. Todos hacemos bromas y reímos. De pronto alguien grita "¡Va a saltar!" señalando la ventana. Miro y veo la silueta de un suicida en el edificio vecino, vagamente iluminada por las luces de la calle. Salta y digo "¡Son dos!" viendo otra figura en una ventana un poco más alejada. Salta también al vacío. Entro en un estado de crisis nerviosa, caminando rápidamente en círculos por la habitación. Despierto (o creo despertar) y a los pocos segundos recupero la calma, aunque persisten algunas visiones de monstruos por algún tiempo más, hasta que desaparecen sin haber logrado asustarme. Vuelvo a dormir.

Cuarto sueño
Despierto nuevamente con una sed terrible. A oscuras y arrastrando los pies voy a la cocina a beber un vaso de agua, y noto que la puerta de la casa está abierta. Intento cerrarla, pero el viento es tan fuerte que me lo impide. A través del espacio vacío se pueden ver las estrellas en el cielo nocturno. Con mucha dificultad consigo cerrarla después de varios intentos. Despierto.

RONRONEO

2005-12-30T08:15:00.000-04:00

Ron blanco, ron añejo, roncacique
rompope, roncatigre, ron con pasas
lava de alfeñique, ámbar del trópico
huracán de alcohol, torta borracha

Por ti la caña fue varón fecundo
y en un útero de roble te engendraste
En galeones imperiales te embarcaste
y en cáscaras de nuez cruzaste el mundo

Agarrando el culo de una negra
bailas al compás de los tambores
de Nigeria a Cartagena trasplantados

Del tórrido ecuador son tus colores
En cada trago sale un sol de la botella
y en una gota el mar Caribe está encerrado

IRNO PULNÈSZ

2005-12-25T19:14:00.000-04:00

IRNO PULNÈSZ (Lvov, 1908 - París, 1940) Ucraniana de ascendencia húngara, llegó a Francia con su familia en 1921, huyendo de la guerra civil que estalló luego de la revolución bolchevique. No escapó a la vida de miseria que llevaban los rusos emigrados. Al igual que los condes transmutados en taxistas, las herederas prostituidas y las falsas Anastasias, Irno debió ganarse la vida ejerciendo trabajos precarios hasta finalmente estabilizarse como costurera en un taller de confección.

En un minúsculo apartamento parisino vivía hacinada con sus padres, seis hermanos y la abuela materna. No era raro que a este número se le añadiera algún conocido de la familia, recién llegado a la ciudad huyendo de las calamidades de la guerra y las hambrunas que se abatieron sobre el este de Europa. Atormentada por la miseria y el desarraigo, reaccionó creando un intensísimo mundo interior. A partir de las largas conversaciones con su abuela anciana, vertió en su diario un conjunto de relatos, poemas y dibujos inspirados en el folklore húngaro. Sus cuadernos son una peculiar obra de arte, con ilustraciones que recuerdan a las de William Blake, y creados en medio de la adversidad prefigurando lo que algunos años después -y en condiciones mucho más atroces- haría Ana Frank. Como dato curioso, por esta misma época y también en París, otro joven desconocido encontraba en las leyendas de su país el alimento para su vocación literaria. Era Miguel Ángel Asturias.

Irno Pulnèsz murió de tuberculosis, poco antes de la invasión alemana. Tenía 31 años. Celosamente guardados por su hermana menor luego de su muerte, los diarios fueron publicados por primera vez en la década de los cincuenta, en edición facsimilar, bajo el título "Leyendas de Hungría". Los manuscritos originales reposan actualmente en la Biblioteca del Congreso de los Estados Unidos.

Enciclopedismo

2005-12-20T16:03:00.000-04:00

Gran Muralla
Guía Michelin
Gran Mariscal
General Motors
Goma de Mascar
Gabriela Mistral, "poetisa" chilena
Gilberto Martínez, obrero petrolero
Gustav Mahler, compositor austríaco
Guglielmo Marconi, inventor del radio
Guillermo Meneses, cuentista caraqueño
Groucho Marx, comediante estadounidense
Guy Meliet, modista de las reinas de belleza
Glenn Miller, jazzista desaparecido sin dejar rastro

y Guy Monod, gran majadero

¡DESPIERTA!

2005-12-16T07:51:00.000-04:00

... dijo mi sombra. Entonces me arrojé al suelo y la seguí todo el día.

PLAXIO

2005-12-02T17:51:00.000-04:00

asfixia

axfixia

axxixia

axxixxa

axxixxx

axxxxxx

xxxxxxx

TIRO DE GRACIA

2005-11-27T18:15:00.000-04:00

Ahí lo vimos, tendido al borde de la carretera. Un hermoso caballo negro. Agitaba las crines al viento -nunca he visto cabello más brillante- mientras alzaba la cabeza, relinchando de dolor.

Hay un momento, justo antes de la salida del sol, en el que una pálida luz elimina la realidad de las cosas. Bajo este resplandor azulado examiné al animal. Estaba herido de muerte, sin duda. Con un gesto mecánico miré hacia el horizonte, hasta donde se extendía la carretera, y luego sobre la sabana en todas las direcciones. Nada.

Sólo se escuchaba la respiración del caballo agonizante. Era, en verdad, un hermoso animal. Entonces me invadió una extraña emoción. Pensé que esta escena -un hombre junto a un caballo moribundo- se había repetido desde el inicio de la humanidad. Comprendí súbitamente que un vínculo inmemorial nos unía.

Ahí estabamos, el soldado que me escoltaba y yo, ambos en silencio. No sé cuánto tiempo pasó (¿segundos, minutos, horas?) Finalmente el soldado extrajo su pistola y le dió un tiro en la cabeza. La agonía había terminado. Nos quedamos callados otro rato, pensando yo en nada y quien sabe en qué el militar. Luego nos dimos vuelta y continuamos hasta nuestro destino. No hablamos en el resto del viaje, incluso nos despedimos en silencio con un apretón de manos.

Esto sucedió hace mucho tiempo; pero anoche, no sé por qué razón, volví a estar junto al caballo moribundo.

REALISMO TRÁGICO

2005-11-11T17:42:00.000-04:00

...EÑOS. SEAMOS REALISTAS: MATEMOS LOS SUEÑOS. SEAMOS REALISTAS: MATEMOS LOS SUEÑOS.SEAMOS REALISTAS: MAT...

LA NOCHE QUE FUI WARHOL

2005-10-12T20:24:00.000-04:00

Campamento "Oficina N° 1"

Noche del 11 de Octubre

PREMONICION DEL ORINOCO

2005-10-01T18:34:00.000-04:00

Paseo por las galerías de una oscura biblioteca, iluminada por antorchas dispersas. El silencio es lapidario, solemne, coherente. Tomo un volumen de uno de los estantes, y leo una frase escrita en incorrecto latín:

ULTRA TERRAM CARAIBORUM
INMENSURABILIS MAREM EXTENDITUR

Orinoco, también en sueños me cierras el paso.

POSTAL A UNA SEÑORITA EN PARÍS

2005-09-30T11:54:00.000-04:00

Julio Cortázar vomitaba conejitos

Guy Monod desayunaba tigres

CONTRAPORTADA

2005-09-25T16:49:00.000-04:00

Horacio Oliveira, temperando en el spa de Mondragón

Foto: Manuel Traveler Álvarez

ALGEBRA Y FUEGO

2005-09-22T18:23:00.000-04:00

el cero absoluto el primer paso el segundo a bordo el tercer camino el cuarto poder el quinto elemento el sexto sentido el séptimo día el octavo pasajero el noveno cielo la décima potencia

el cuarto vacío el primer cónsul don segundo sombra los tercios de shigueru sixto V papa los siete colores las lochas el pont neuf los diez mandamientos

el sin sentido el primer hombre los tres tristes tigres el cuarto cerrado el quinto beatle camilo sexto octavio paz pio nono siete décimas de segundo

y así, ad infinitum et nauseam

VEINTE POETAS BRUTALES Y UN DINOSAURIO DESESPERADO

2005-09-20T07:15:00.000-04:00

Shigueru Kamiya es neonachista en el sadismo
Altazor es neonachista en el exotismo
Sigur Ros es neonachista cuando es anónimo
Henri S. es neonachista en lo inmoral
Marta es neonachista en la vida práctica y en todo
Tigre Garmendia es neonachista en tí
Martín Castillo es neonachista en sí
Maito es neonachista en el agua
E.A. Machado es neonachista en la ginebra
El Doctor Rojo es neonachista en política
Borges es neonachista cuando no es atleta
Bolaño es neonachista en la tristeza
Flora es neonachista cuando besa
Cortázar es neonachista en el pasado
Cuchi es neonachista en la profecía
El Turco Najul es neonachista en la anécdota
El Libanés Raydán es neonachista a distancia
Israel Valcárcel es neonachista en el frenesí
Albert Camus es neonachista en la rebeldía
Guy Monod es neonachista cuando plagia

y Pablo Neruda es neonachista cuando calla y está ausente

UNA LLAMADA INESPERADA

2005-09-18T13:35:00.000-04:00

Recostado en mi catre como Miranda en La Carraca meditaba sobre el paradero de los neonachistas desaparecidos. Izzy Cuyagua, desaparecido. Morelliano, desaparecido. Jorn Olsen Figueroa, desaparecido. Antonio Leal, Tobías Cienfuegos, Francisco González Terán, todos desaparecidos. Por lo visto Nicolás Silencio estaba haciendo bien su trabajo ¿Pero era en realidad Silencio quien estaba detrás de este misterio?

Masticaba mis pensamientos al mismo tiempo que un pedazo de pan viejo, mientras afuera llovía como solamente puede llover en un pueblo del Orinoco; y con la mirada perdida en un horizonte imaginario detrás de la pantalla del televisor donde se proyectaba una vez más "El Halcón Maltés", como si detrás de la bahía de San Francisco y de las paredes mohosas y de los bosques de mango y del agua cayendo pudiera ver la corriente del soberbio río. El ulular del teléfono me arrancó de mis meditaciones, o mejor dicho, plantó una mancha como la cagada de un inmenso pájaro en el inmaculado papel donde anotaba mentalmente mis análisis.

Contesté. Una voz inconfundible, susurró: "Cabrón, sígueme la corriente y haz como si tuviéramos rato hablando". Luego, en un tono normal, comenzó a decir frases que simulaban la continuación de una conversación interrumpida. Finalmente, sin dejarme decir nada, se despidió y colgó.

Era El Libanés.

Me quedé boquiabierto, con el teléfono pegado al oído, intentando entender el significado de esa llamada inesperada ¿Por qué me llamaba a mí, precisamente, después de tanto tiempo sin dar señales de vida?¿A quién engañaba, simulando una conversación inexistente?¿De quién huía? O quizás no huía, quizás yo estaba también en la lista de Paquetico Valcárcel y Raydán llamaba para verificar mi presencia en esta casa y cobrar su recompensa. Quizás esta fue la llamada de Judas.

Mirando fijamente la pantalla, cuyos reflejos iluminaban la habitación como si fueran los relámpagos de la tormenta que se desataba afuera, exclamé con sorpresa mayúscula:

"¿¡Pero qué carajo significa esto!?"

Sam Spader no supo responder. Debo contactar a Lino Cuicas.

DESPERTAR

2005-09-11T14:29:00.000-04:00

Ya cantan las avecillas con sus harpadas lenguas
Muestra su faz el rubicundo Apolo
Las últimas estrellas titilan, brillantes, a lo lejos
En un balcón posan sus alas oscuras golondrinas
Acariciados por la brisa del estío los pétalos oscilan

.......y.........M................A.....eO...........

....................e..........m.....r....................

IN SOMNIAM JOAN MIRO

2005-09-07T08:51:00.000-04:00

El Escarabajo Verde revolotea de nuevo por los Jardines del Kremlin

2005-09-03T13:46:00.000-04:00

Esa mañana, Esteban, Ester y Estefanía habían estado escarbando en la biblioteca. Como siempre, Estefanía fue la primera en cansarse y prefirió limpiar la habitación. Estaba puliendo un espejo, cuando Esteban exclamó:

" He encontrado esta extraña epístola escondida en este ejemplar encuadernado en Estepona, España. Escuchen:

Estimado hermano Ernesto:

Escribo esta escueta esquela estando enfermo. El ejército enemigo está enloquecido: ejecutan emisarios, encarcelan estudiantes, estupran hembras encintas. Es espeluznante, están exaltadísimos. Estamos emboscados esperando el enfrentamiento. Entretanto, entrenamos estudiantes españoles exiliados en Estonia. Hermenegildo Estévez, el estibador ecuatoriano, enseña estrategia exitosamente, está encantado.

Esperamos emocionados esas escopetas especiales. Escríbeme.

Efusivamente, etc

Enrique

"Extraño. Extrañísimo" expresó Esteban.
"Es hermoso este espejo" exclamó Estefanía, extasiada.
"Estúpida" espetó Ester. "Escuchen esto, es excelente..."

UN FRAGMENTO DESCIFRADO

2005-09-02T09:39:00.000-04:00

Está en la noche, está en la leche
está en Pavese mirándote a los ojos
está en los tigres y en el oro
está en la patria, está en la muerte

Está en la suerte de los desdichados
está en la luna que brilla enfrente
está en la pareja de dementes
que buscan el Maelström en Barbados

Está en un bus de la línea "S"
es un crepúsculo que ví en Islandia
es la sabiduría que me dió Francia
está en la tela que Penélope desteje

Es el rumor detrás de los espejos
está oculto en las arenas de Cuyagua
es un archipiélago, está en Managua
está en Henry Simon y sus anhelos

Es Salomón, son sus teorías
sobre el tiempo y la nada y el tesoro
Es el campo de Castilla y unos toros
es Andrea cantando a mediodía

Lo sabe Bastián, lo sabes tú:
es una constelación, es Salsipuedes
es el Ilustre en su biblioteca
es un menú de alces y laureles

El manuscrito es un verso herido
que busca en el monte amparo
Es Dylan Thomas enmascarado
quemando el "Confieso que he vivido"

Es Tigre Garmendia luchando contra El Santo
Santo, Santo, Santo es el Señor
de los Anillos.

POSTALES ISLANDESAS

2005-08-31T09:35:00.000-04:00

Islandia, tierra de rubias. Islandia, tierra de rubias y sus ojos. Islandia, tierra de rubias y sus ojos brillando a la luz del sol de medianoche. Islandia, tierra de rubias y sus ojos brillando a la luz del sol de medianoche mientras doran sus cuerpos en playas nudistas, ningún hombre puede controlarse.

Tigre Garmendia, este es tu lugar. Las Solomon Islands no sirven para nada.

LA ISLA DEL DR. MORELLI

2005-08-30T15:06:00.000-04:00

Anoche estuve hasta muy tarde revisando papeles para el Informe. Recortes de prensa del "Aftenposten", telegramas enviados por Maito y Martín, cartas de Henry S, criptogramas de Lino Cuicas a su oficina central, mensajes de un desconocido Morelliano con notas al margen de un enigmático Tigre Garmendia.

¿Por dónde empezar, por dónde empezar? Comencé por hacer un catálogo de islas. Descarté de entrada a Isla Negra, pero el enigma continuaba impenetrable ¿Cuál será la Insula Neonachista?¿Será la Guadalupe de Víctor Hugues, las Cícladas con sus ídolos, la isla del Náufrago, la Barataria de Cervantes, el Tahiti de Gauguin, Lasmalvinasargentinas, la Itaca de Homero y de Cavafy, el recurrente Barbados, la Isla de Robinson? ¿O serán varias, lo cual multiplica el problema y lo convierte en un océano de archipiélagos que se bifurcan?

Apliqué el método más indicado en estos casos: el azar concurrente. Tomé uno de los ejemplares de Rayuela que tengo distribuidos por la casa para mayor facilidad, giré la manivela de la jaula metálica con bolitas numeradas que utilizaba Bolívar Coronado para jugar bingo en las verbenas de Villa de Cura y extraje una de las pequeñas esferas blancas:

Busqué el capítulo indicado.

"Morelliana"

Recordé con emoción y con cierto temor reverencial lo que le pasó a Henry S. cuando se atrevió a aplicar una técnica parecida y encontró a Pavese mirándolo a los ojos. Expectante, proseguí la lectura mientras notaba que mi campo de visión se iba reduciendo poco a poco.

Desperté en un taxi que me paseaba por las calles de Reykjavik, bajo un calor abrasador. A mi izquierda el Malecón, y más allá el Mar Caribe infestado de icebergs. "A la Cinemateca, por favor" le ordené al taxista. Pocos minutos después estaba yo viendo los carteles de las diferentes películas del XII Festival de París en el Cine. Compré entradas para dos, cuyos anuncios me llamaron la atención: "Cien Años de Verano en París" y "¿Violó la Monja Azul en las Calles de París a Yang Tsé?"

Mientras esperaba la hora de la función, decidí tomar una siesta bajo una de las palmeras de la playa, entre morsas e igloos.

La fuerza de la revelación me hizo dar un salto, arrojando al suelo los libros, las caraoticas del bingo y las bolitas numeradas. Aún rebotaban éstas por la casa cuando ya había salido rumbo al aeropuerto.

En dos horas despego hacia Islandia, la Isla Neonachista.

EL MANIFIESTO PERDIDO

2005-08-27T16:40:00.000-04:00

Se pregunta Henry S. Leprince por la existencia de un Manifiesto Neonachista. A continuación algunas de las teorías más conocidas:

1. Estaba en poder de Martín Emilio Castillo, quien lo olvidó en un taxi en la calle Barcelona de Madrid junto con los diarios de Tobías Cienfuegos. Jamás aparecieron.
2. Fue devorado por Dante, el perro pinscher de Eduardo Machado. Fernando Báez lo incluye en el capítulo "Bibliofagia" de la Historia Universal de la Destrucción de Libros.
3. Se hundió junto con el equipaje de Jorn Olsen Figueroa, en el naufragio que lo arrojó al puerto de La Guaira.
4. Sumito Estévez avanza una curiosa hipótesis: No se trataba de un manuscrito sino de un banquete preparado y devorado por los mismos integrantes del grupo neonachista, en una bacanal celebrada en una posada de Choroní. El menú incluía "Crema de Opio", "Nariz de Alce rellena de Cardamomo" y "Orejas de Oso en Salsa de Orquídeas".
5. Es un plagio, según el ya antológico estudio "El Neonachismo: Camino Artístico Hacia una Ética Posmoderna" del Prof. Freddy Castillo Castellanos.
6. Es un plagio, de acuerdo con lo afirmado por el enigmático Francisco G. Terán (el "Cesárea Tinajero del Neonachismo", como lo llamó Roberto Bolaño en una carta a Antonio Leal) en la famosa entrevista aparecida en la revista "La Lanterne", París, 19XX.
7. "Es un plagio" declaró el escritor inglés Mick Bulletproof."Es un plagio y era invierno. Por eso lo quemé".

Yo en cambio sé la verdad. Lo redacto cada noche, completo, página por página, un microsegundo antes de que suene el despertador.

ANÓNIMO EPITAFIO URBANO

2005-08-27T09:52:00.000-04:00

"Volvé Bolaño ¿Qué te cuesta?"

Graffitti visto en la calle Francisco Goya, Madrid. Verano de 2005

DROGADO CON GUARDAJUMO

2005-08-25T08:17:00.000-04:00

Anoche experimenté con unos sobrecitos como los de azúcar, pero que contenían vaya usted a saber qué sustancia poderosamente psicotrópica.

Apenas toqué una de las que me ofrecía mi compañera, y comencé a alucinar agradablemente mientras escuchaba "The Wind Cries Mary" de Jimi Hendrix. El rostro de mi amiga tomaba hermosas tonalidades nacaradas y, apartando la pérdida de un poco de cabello, cobró un aspecto extrañamente hermoso. Creo que era su cuerpo lo que abracé segundos después, aunque no me atrevo a asegurarlo.

Desperté en medio del Llano venezolano, en una época imprecisa. Vestía de lino blanco, y al intentar incorporarme comprobé que me habían atado. Comparé mentalmente mi situación con la de Gulliver, y sonreí.

Entonces se dirigió a mí el terrible Guardajumo. Con cortesía, y escoltado por dos de sus acólitos, me explicó con delectación de artista cómo encontraba una por una las monedas de oro y plata que el gringo dueño de la pulpería quiso esconder ingenuamente. Antes de hacer saltar una cerradura o de levantar un tapete me preguntaba "¿Entonces catire, tú crees que haya algo aquí?" para reírse luego de mis torpes predicciones.

El amanecer me perdonó la vida.

EXQUISITO CADAVER

2005-08-09T13:50:00.000-04:00

Mi mujer con talle de nutria entre los dientes de un tigre
Mi mujer con frescos de Rivera sobre su espalda dormida

ABAJO EL TRABAJO

2005-06-18T18:15:00.000-04:00

PESADILLA

2005-06-16T17:27:00.000-04:00

Anoche tuve una pesadilla horrible: soñé que estaba despierto.