POSTALES ISLANDESAS

Islandia, tierra de rubias. Islandia, tierra de rubias y sus ojos. Islandia, tierra de rubias y sus ojos brillando a la luz del sol de medianoche. Islandia, tierra de rubias y sus ojos brillando a la luz del sol de medianoche mientras doran sus cuerpos en playas nudistas, ningún hombre puede controlarse.

Tigre Garmendia, este es tu lugar. Las Solomon Islands no sirven para nada.

LA ISLA DEL DR. MORELLI

Anoche estuve hasta muy tarde revisando papeles para el Informe. Recortes de prensa del "Aftenposten", telegramas enviados por Maito y Martín, cartas de Henry S, criptogramas de Lino Cuicas a su oficina central, mensajes de un desconocido Morelliano con notas al margen de un enigmático Tigre Garmendia.

¿Por dónde empezar, por dónde empezar? Comencé por hacer un catálogo de islas. Descarté de entrada a Isla Negra, pero el enigma continuaba impenetrable ¿Cuál será la Insula Neonachista?¿Será la Guadalupe de Víctor Hugues, las Cícladas con sus ídolos, la isla del Náufrago, la Barataria de Cervantes, el Tahiti de Gauguin, Lasmalvinasargentinas, la Itaca de Homero y de Cavafy, el recurrente Barbados, la Isla de Robinson? ¿O serán varias, lo cual multiplica el problema y lo convierte en un océano de archipiélagos que se bifurcan?

Apliqué el método más indicado en estos casos: el azar concurrente. Tomé uno de los ejemplares de Rayuela que tengo distribuidos por la casa para mayor facilidad, giré la manivela de la jaula metálica con bolitas numeradas que utilizaba Bolívar Coronado para jugar bingo en las verbenas de Villa de Cura y extraje una de las pequeñas esferas blancas:

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Busqué el capítulo indicado.

"Morelliana"

Recordé con emoción y con cierto temor reverencial lo que le pasó a Henry S. cuando se atrevió a aplicar una técnica parecida y encontró a Pavese mirándolo a los ojos. Expectante, proseguí la lectura mientras notaba que mi campo de visión se iba reduciendo poco a poco.

Desperté en un taxi que me paseaba por las calles de Reykjavik, bajo un calor abrasador. A mi izquierda el Malecón, y más allá el Mar Caribe infestado de icebergs. "A la Cinemateca, por favor" le ordené al taxista. Pocos minutos después estaba yo viendo los carteles de las diferentes películas del XII Festival de París en el Cine. Compré entradas para dos, cuyos anuncios me llamaron la atención: "Cien Años de Verano en París" y "¿Violó la Monja Azul en las Calles de París a Yang Tsé?"

Mientras esperaba la hora de la función, decidí tomar una siesta bajo una de las palmeras de la playa, entre morsas e igloos.

La fuerza de la revelación me hizo dar un salto, arrojando al suelo los libros, las caraoticas del bingo y las bolitas numeradas. Aún rebotaban éstas por la casa cuando ya había salido rumbo al aeropuerto.

En dos horas despego hacia Islandia, la Isla Neonachista.

EL MANIFIESTO PERDIDO

Se pregunta Henry S. Leprince por la existencia de un Manifiesto Neonachista. A continuación algunas de las teorías más conocidas:

1. Estaba en poder de Martín Emilio Castillo, quien lo olvidó en un taxi en la calle Barcelona de Madrid junto con los diarios de Tobías Cienfuegos. Jamás aparecieron.
2. Fue devorado por Dante, el perro pinscher de Eduardo Machado. Fernando Báez lo incluye en el capítulo "Bibliofagia" de la Historia Universal de la Destrucción de Libros.
3. Se hundió junto con el equipaje de Jorn Olsen Figueroa, en el naufragio que lo arrojó al puerto de La Guaira.
4. Sumito Estévez avanza una curiosa hipótesis: No se trataba de un manuscrito sino de un banquete preparado y devorado por los mismos integrantes del grupo neonachista, en una bacanal celebrada en una posada de Choroní. El menú incluía "Crema de Opio", "Nariz de Alce rellena de Cardamomo" y "Orejas de Oso en Salsa de Orquídeas".
5. Es un plagio, según el ya antológico estudio "El Neonachismo: Camino Artístico Hacia una Ética Posmoderna" del Prof. Freddy Castillo Castellanos.
6. Es un plagio, de acuerdo con lo afirmado por el enigmático Francisco G. Terán (el "Cesárea Tinajero del Neonachismo", como lo llamó Roberto Bolaño en una carta a Antonio Leal) en la famosa entrevista aparecida en la revista "La Lanterne", París, 19XX.
7. "Es un plagio" declaró el escritor inglés Mick Bulletproof."Es un plagio y era invierno. Por eso lo quemé".

Yo en cambio sé la verdad. Lo redacto cada noche, completo, página por página, un microsegundo antes de que suene el despertador.

ANÓNIMO EPITAFIO URBANO

"Volvé Bolaño ¿Qué te cuesta?"

Graffitti visto en la calle Francisco Goya, Madrid. Verano de 2005

DROGADO CON GUARDAJUMO

Anoche experimenté con unos sobrecitos como los de azúcar, pero que contenían vaya usted a saber qué sustancia poderosamente psicotrópica.

Apenas toqué una de las que me ofrecía mi compañera, y comencé a alucinar agradablemente mientras escuchaba "The Wind Cries Mary" de Jimi Hendrix. El rostro de mi amiga tomaba hermosas tonalidades nacaradas y, apartando la pérdida de un poco de cabello, cobró un aspecto extrañamente hermoso. Creo que era su cuerpo lo que abracé segundos después, aunque no me atrevo a asegurarlo.

Desperté en medio del Llano venezolano, en una época imprecisa. Vestía de lino blanco, y al intentar incorporarme comprobé que me habían atado. Comparé mentalmente mi situación con la de Gulliver, y sonreí.

Entonces se dirigió a mí el terrible Guardajumo. Con cortesía, y escoltado por dos de sus acólitos, me explicó con delectación de artista cómo encontraba una por una las monedas de oro y plata que el gringo dueño de la pulpería quiso esconder ingenuamente. Antes de hacer saltar una cerradura o de levantar un tapete me preguntaba "¿Entonces catire, tú crees que haya algo aquí?" para reírse luego de mis torpes predicciones.

El amanecer me perdonó la vida.

EXQUISITO CADAVER

Mi mujer con talle de nutria entre los dientes de un tigre
Mi mujer con frescos de Rivera sobre su espalda dormida